Yrke

2024 Författare: Seth Attwood | [email protected]. Senast ändrad: 2023-12-16 16:17

Hur ofta tänker vi på hur vi skulle vilja leva, vad vi helst skulle vilja göra? Denna liknelse kommer att hjälpa alla att ta en ny titt på sådana, till synes abstraherade från vardagen, begrepp som kallelse, talang, essensen av kreativitet …

Han blev konstnär helt enkelt för att han efter skolan var tvungen att gå någonstans. Han visste att arbete skulle vara roligt, och han tyckte om att rita - och så valet gjordes: han gick in på en konstskola.

Vid det här laget visste han redan att bilden av föremål kallas ett stilleben, natur - ett landskap, människor - ett porträtt, och han visste mycket mer från området för sitt valda yrke. Nu hade han mer att lära sig. "För att improvisera måste du först lära dig att spela med tonerna", förklarade en imponerande lärare, en berömd konstnär, vid introduktionsföreläsningen. "Så gör dig redo, låt oss börja om från början."

Han började lära sig att "spela efter not". En kub, en boll, en vas … Ljus, skugga, halvskugga … Handpositionering, perspektiv, komposition … Han lärde sig många nya saker - hur man sträcker duken och svetsar jorden själv, hur man åldra duken på konstgjord väg och hur man uppnår de finaste färgövergångarna … Lärarna berömde honom, och en gång hörde han till och med från sin mentor: "Du är en konstnär från Gud!" "Är inte de andra från Gud?" Han tänkte, även om varför gömma sig, det var trevligt.

Men nu låg de glada studentåren bakom honom, och nu hade han ett diplom i konstpedagogik på fickan, han kunde mycket och kunde ännu mer, han fick kunskap och erfarenhet, och det var dags att börja ge. Men … något gick fel med honom.

Nej, inte för att det inte hände honom. Och det är inte så att yrket har slutat behaga. Kanske mognade han bara och såg något som han inte hade lagt märke till tidigare. Och detta uppenbarades för honom: livet kokade runt omkring, där konsten länge varit en handelsvara, och det var inte nödvändigtvis den som hade något att säga till världen som lyckades - snarare den som visste hur man kompetent presenterade och sälja sitt arbete, att vara i rätt tid, på rätt plats, med rätt personer. Tyvärr lärde han sig det aldrig. Han såg hur hans kamrater rusade omkring och letade efter sig själva och sin plats under solen, och somliga i dessa rusar "bryter", dränker bristen på efterfrågan och missnöje i alkohol, tappar orienteringen, förnedrar … Han visste: ofta skaparna var före sin tid, och deras målningar fick ett erkännande och ett bra pris först efter döden, men denna kunskap gjorde föga tröst.

Han fick ett jobb, där de betalade bra, ägnade hela dagarna åt att utveckla utformningen av allehanda broschyrer, visitkort, broschyrer, och fick till och med en viss tillfredsställelse av detta, men han drog allt mindre motvilligt. Inspirationen kom mindre och mindre. Arbete, hem, tv, rutin … Allt oftare kom tanken till honom:”Är det här mitt yrke? Har jag drömt om att leva mitt liv så här, "prickigt", som om det vore en pennskiss? När ska jag börja måla min egen bild av livet? Och även om jag gör det, kan jag? Men hur är det med "konstnären från Gud"? Han insåg att han höll på att förlora sina kvalifikationer, att han förvandlades till en zombie, som från dag till dag utför en uppsättning vissa handlingar, och detta irriterade honom.

För att inte bli galen av dessa tankar började han på helgerna gå med sitt staffli till Mästarnas gränd, där raden av alla möjliga hantverkare fanns. Stickade sjalar och hantverk av björkbark, pärlsmycken och lapptäcken, lerleksaker och flätade korgar - vad fanns inte! Och konstnärskolleger stod också med sina oförgängliga dukar, i mängder. Och så var det konkurrens…

Men han brydde sig inte om konkurrens, han ville bara skapa … Han målade porträtt på beställning. Penna på papper, tio minuter – och porträttet är klart. Inget komplicerat för en proffs - det är allt du behöver för att kunna lägga märke till detaljer, bibehålla proportioner och smickra kunden något, så bara försköna naturen lite. Han gjorde det skickligt, folk gillade hans porträtt. Och det ser ut som, och vackert, bättre än i livet. Vi tackade honom ofta och från djupet av våra hjärtan.

Nu blev livet på något sätt roligare, men han förstod tydligt att denna "målning" skulle kallas en kallelse på något sätt … för stark. Men det är fortfarande bättre än ingenting.

När han gjorde ett annat porträtt poserade en äldre långnäsad tant för honom, och han fick anstränga sig hårt för att "göra det vackert". Näsan, visst, du kan inte gå någonstans, men det var något inbjudande i hennes ansikte (renhet, eller vad?), Det var vad han betonade. Det gick bra.

"Det är klart", sa han och överlämnade porträttet till sin moster. Hon studerade honom länge och lyfte sedan upp ögonen mot honom, och han blinkade till och med - hon stirrade på honom så intensivt.

- Något är fel? – frågade han till och med igen, bortkommen från hennes blick.

"Du har ett kall", sa kvinnan. - Du vet hur man ser djupt …

"Ja, röntgenöga", skämtade han.

"Inte det," hon skakade på huvudet. – Du ritar som om själen … Så jag ser och förstår: i själva verket är jag densamma som du målade. Och allt utanför är ytligt. Det är som att du har tagit bort det översta färgskiktet, och under är ett mästerverk. Och detta mästerverk är jag. Nu vet jag säkert! Tack.

- Ja, snälla, - muttrade han generat och tog räkningen - sitt vanliga arvode för ett blixtporträtt.

Fastern var förvisso konstig. Wow, "du ritar din själ"! Fast vem vet vad han målade där? Kanske en själ … Alla har trots allt något slags yttre lager, det där osynliga skalet som fastnar i livets process. Och av naturen var alla tänkta som ett mästerverk, han var helt säker på detta som konstnär!

Nu var hans teckning fylld med någon ny innebörd. Nej, han kom inte med något nytt till tekniken - samma papper och penna, samma tio minuter, bara hans tankar återvände hela tiden till att det var nödvändigt att prova och "ta bort det översta lagret av färg" så att en okänt "mästerverk" skulle släppas under honom. ". Det verkar fungera. Han gillade verkligen att se den första reaktionen av "naturen" - människor hade mycket intressanta ansikten.

Ibland stötte han på sådana "modeller" där själen var mycket mer hemsk än det "yttre lagret", då letade han efter några ljuspunkter i det och intensifierade dem. Du kan alltid hitta ljuspunkter om du anpassar dig efter den synen. Åtminstone har han aldrig träffat en person i vilken det inte skulle finnas något gott alls.

- Hej bror! – En gång vände sig en robust man i svart jacka mot honom. Kommer du…minns om du inte…målade min svärmor förra helgen.

Han kom ihåg sin svärmor, hon såg ut som en gammal padda, hennes dotter - hon skulle bli gammal, hon skulle bli en råtta, och han var med dem, förvisso. Han fick då anstränga all sin fantasi för att förvandla paddan till något acceptabelt, för att åtminstone se något bra i den.

- Nåväl? – frågade han försiktigt, utan att förstå vart den starka mannen var på väg.

– Så det här … Hon har förändrats. För det bättre. När han tittar på ett porträtt blir han en man. Och så, mellan oss, så vitt jag känner henne, är en padda en padda …

Konstnären fnyste ofrivilligt: han hade inte fel, det betyder att han såg som om …

- Jo Duc Jag ville fråga dig: kan du rita det i olja? För att vara säker! För att konsolidera effekten, därför … Jag kommer inte att stå för priset, tveka inte!

- Varför inte fixa det? Den kan tillagas i olja, marinad och majonnässås. Bara de inte målar med olja, skriver de.

- In-in! Skriv ner det på bästa möjliga sätt, jag betalar för allt på högsta nivå!

Konstnären kände sig glad. Direkt "porträtt av Dorian Gray", bara med ett plustecken! Och eftersom de erbjuder - varför inte prova?

Jag försökte och skrev. Svärmor var nöjd, den robusta också, och hans hustru, paddans dotter, krävde att också hon skulle fångas i århundraden. Av avund antar jag. Konstnären gjorde sitt bästa här också, han blev inspirerad - han stärkte den sexuella komponenten, lade till mjukhet, lyfte fram sin själs vänlighet … Det var inte en kvinna som visade sig vara en drottning!

Tydligen var den starka mannen en man med en bred själ och delade sina intryck i sin krets. Beställningar strömmade in en efter en. Ryktet har spridits om konstnären att hans porträtt har en välgörande effekt på livet: fred råder i familjer, fula kvinnor blir snyggare, ensamstående mammor gifter sig på ett ögonblick och mäns styrka ökar.

Nu fanns det ingen tid att åka till Masters Lane på helgerna, och han lämnade sitt kontor utan någon som helst ånger. Han arbetade hemma för kunder, alla var rika, betalade generöst, gick från hand till hand. Tillräckligt för färger, och dukar, och svart kaviar, även på vardagar. Jag sålde lägenheten, köpte mer, men med ett rum för en verkstad, gjorde bra reparationer. Det verkar, vad mer kan man önska sig? Och tankarna började besöka honom igen: är detta verkligen hans kall - att måla alla typer av "paddor" och "råttor", med all kraft försöka hitta åtminstone något ljust i dem? Nej, dådet är förstås bra och nyttigt för världen, men ändå… Det var ingen frid i hans själ, hon verkade ringa honom någonstans och fråga om något, men hur är det? Kunde inte höra.

En gång drogs han oemotståndligt till att bli full. Ta det så - och åk till Drabadan för att svimma och inte komma ihåg något senare. Tanken skrämde honom: han visste väl hur snabbt kreativa människor tar sig fram på denna häftiga väg till botten, och ville inte alls upprepa sin väg. Han var tvungen att göra något, och han gjorde det första som kom att tänka på: avbröt alla sina sessioner, tog ett staffli och en hopfällbar stol och gick dit, till Masters Lane. Han började genast arbeta febrilt - att göra skisser av gator, människor, en park tvärs över gatan. Det verkar ha känts bättre, släpp taget…

- Ursäkta, målar du porträtt? Så att omedelbart, omedelbart få det, - frågade de honom. Han lyfte ögonen - bredvid en kvinna, en ung kvinna, hennes ögon torterade, som om de hade gråtit ut. Förmodligen dog någon i henne, eller någon annan sorg …

- Jag ritar. Tio minuter och du är klar. Vill du beställa ditt porträtt?

- Inte. Dochkin.

Sedan såg han sin dotter - kvävd, hostad. Ett barn på ungefär sex år såg ut som en utomjording: trots den fina varma dagen var han packad i en grå overall, och du skulle inte ens förstå, en pojke eller en flicka, en tjock keps på huvudet, en genomskinlig mask på hans ansikte, och ögon… Den gamle mannens ögon, som har upplevt mycket, mycket smärta och förbereder sig för att dö. Döden fanns i dem, i de ögonen, det såg han tydligt där.

Han frågade inget mer. Han såg sådana barn på tv och visste att barnet med största sannolikhet hade cancer, röntgen, immunitet på noll – då en mask, och att chanserna att överleva var minimala. Det är inte känt varför och hur han visste detta, men på något sätt var han säker. Konstnärens tränade öga, som noterade alla detaljer … Han sneglade på sin mamma - ja, det var det, hon visste. Jag förberedde redan internt. Förmodligen ville hon också ha ett porträtt, eftersom det senare. Så att åtminstone minnet var…

"Sätt dig ner, prinsessa, nu ska jag rita dig," sa han till den främmande flickan. – Titta bara, vänd dig inte om och hoppa inte, annars går det inte.

Flickan var knappast kapabel att vända sig eller hoppa upp, hon rörde sig försiktigt, som om hon var rädd att hennes kropp skulle falla sönder av slarvig rörelse, spridas i små fragment. Hon satte sig, la händerna i knäet, stirrade på honom med den kloka sköldpaddan Tortillas ögon och stod tålmodigt stilla. Förmodligen hela barndomen på sjukhus, och där utvecklas tålamodet snabbt, utan det kan du inte överleva.

Han spände sig, försökte urskilja hennes själ, men något störde - antingen en formlös overall, eller tårar i ögonen, eller vetskapen om att de gamla metoderna inte skulle fungera här, det behövdes någon i grunden ny, icke-trivial lösning. Och den hittades! Plötsligt tänkte jag:”Vad kan det vara om det inte vore för sjukdomen? Inte en dum jumpsuit, men en klänning, inte en keps på ett flintskalligt huvud, men rosetter? Fantasin började fungera, handen själv började skissa något på ett pappersark, processen började.

Den här gången jobbade han inte som vanligt. Hjärnorna var definitivt inte involverade i processen, de stängdes av och något annat slogs på. Förmodligen en själ. Han målade med sin själ, som om detta porträtt kunde vara det sista inte för flickan, utan för honom personligen. Som om det var han som måste dö i en obotlig sjukdom, och det var väldigt kort tid kvar, kanske samma tio minuter.

"Klart," han slet en bit papper från sitt staffli. – Titta så vacker du är!

Mamma och dotter tittade på porträttet. Men det var inte riktigt ett porträtt och inte riktigt "från naturen". På den sprang en lockig blond tjej i en sommarsarafan med en boll över en sommaräng. Gräs och blommor under dina fötter, ovanför huvudet - solen och fjärilarna, ett leende från öra till öra, och energi - mer än tillräckligt. Och även om porträttet ritades med en enkel penna, verkade det av någon anledning som om det var gjort i färg, att gräset var grönt, himlen var blå, bollen var orange och sarafanen var röd med vita ärtor.

- Är jag sån? - dämpad under masken.

- Sådant, sådant, - försäkrade konstnären henne. – Det vill säga, nu kanske inte så, men snart gör du det. Det här är ett porträtt från nästa sommar. En till en, närmare bestämt fotografier.

Hennes mamma bet sig i läppen, tittade någonstans förbi porträttet. Det ser ut som att hon höll på med den sista styrkan.

- Tack. Tack, sa hon och hennes röst lät lika dämpad som om hon också bar en osynlig mask. - Hur mycket är jag skyldig dig?

"En gåva", avfärdade konstnären. - Vad heter du, prinsessa?

- Anya…

Han satte sin signatur och titel på porträttet: "Anya". Och även datumet - dagens datum och nästa år.

- Håll! Jag väntar dig nästa sommar. Se till att komma!

Mamma la porträttet i sin handväska, tog hastigt tag i barnet och gick därifrån. Hon kunde förstås - hon hade förmodligen ont, för hon visste att det inte skulle bli någon nästa sommar. Men han visste inget sådant, han ville inte veta! Och han började genast skissa på en bild - sommar, Masters Lane, här satt han, men två personer kom upp i gränden - en glad skrattande kvinna och en lockig tjej med en boll i händerna. Han skapade en ny verklighet med inspiration, han gillade det han fick. Det blev väldigt realistiskt! Och att skriva ett år, ett år - nästa! Så att miraklet vet när det kommer att uppfyllas!

– Skapa framtiden? – frågade någon intresserat, omärkligt närmade sig bakifrån.

Han vände sig om - det var en bländande skönhet, allt sådan att man inte vet vad man ska kalla henne. Ängel, kanske? Bara näsan är kanske lite lång…

- Lärt mig? - kvinnoängeln log. Det var en gång du skapade min framtid. Nu - framtiden för denna flicka. Du är den verkliga Skaparen! Tack…

- Vad är jag för slags skapare? - brast ut från honom. - Alltså, en amatörkonstnär, ett misslyckat geni … De sa att min talang kommer från Gud, men jag … jag målar långsamt, i små saker, och försöker förstå vad jag har för kallelse.

- Förstår du inte än? Ängelkvinnan höjde på ögonbrynen. – Man kan förändra verkligheten. Eller är detta inte ett kall för dig?

- JAG ÄR? Ändra verkligheten? Är det möjligt?

- Varför inte? Det krävs inte mycket för det! Kärlek till människor. Talang. Trons kraft. Det är faktiskt allt. Och du har det. Titta på mig - allt började med dig! Vem var jag? Och vem är jag nu?

Hon lade lugnande handen på hans axel - som om hon viftade med vingen, log och gick.

- Vem är du nu? – Försenat ropade han efter henne.

- Ängel! – hon vände sig om medan hon gick. - Tack, Skapare!

… Han kan fortfarande ses i Masters lane. Ett gammalt staffli, en hopfällbar stol, en resväska med konsttillbehör, ett stort paraply … Det är alltid kö till honom, legender om honom förs från mun till mun. De säger att han ser i en person vad som är gömt djupt inuti och kan rita framtiden. Och inte bara rita - ändra det till det bättre. De säger också att han räddade många sjuka barn genom att flytta dem till en annan verklighet i teckningar. Han har elever, och några har anammat hans magiska gåva och kan också förändra världen. Särskilt utmärkande bland dem är en blond krulhårig tjej på cirka fjorton, hon vet hur man tar bort den svåraste smärtan genom bilder, eftersom hon känner någon annans smärta som sin egen.

Och han lär och ritar, ritar … Ingen vet hans namn, alla kallar honom helt enkelt - Skaparen. Tja, sådan är en persons kall…

Författare: Elfika